Booz endormi...

Pour Fr. K., qui commence une métamorphose...

 (...)
Tout reposait dans Ur et dans Jerimadeth ;
Les astres émaillaient le ciel profond et sombre ;
Le croissant fin et clair parmi ces fleurs de l'ombre
Brillait à l'occident, et Ruth se demandait,

Immobile, ouvrant l’œil à moitié sous ses voiles,
Quel dieu, quel moissonneur de l'éternel été,
Avait, en s'en allant, négligemment jeté
Cette faucille d'or dans le champ des étoiles.

Victor Hugo, La légende des siècles, Booz endormi (extrait)

A la mémoire de Samih Al Qasim, décédé le 19 août 2014

Je résisterai

Par Samih Al Qasim, poète palestinien décédé ce 19 août. 
Il était le frère en poésie de Mahmoud Darwich (dont j'ai publié un poème le 9 août dernier).

Samih Al Qasim (debout) avec Mahmoud Darwich (source photo : Al Huffington Post)

Je perdrai peut-être – si tu le désires – ma subsistance
Je vendrai peut-être mes habits et mon matelas
Je travaillerai peut-être à la carrière comme porte faix, balayeur des rues
Je chercherai peut-être dans le crottin des grains
Je resterai peut-être nu et affamé
Mais je ne marchanderai pas
O ennemi du soleil
Et jusqu'à la dernière pulsation de mes veines
Je résisterai.

Je résisterai

Tu me dépouilleras peut-être du dernier pouce de ma terre
Tu jetteras peut-être ma jeunesse en prison
Tu pilleras peut-être l'héritage de mes ancêtres
Tu brûleras peut-être mes poèmes et mes livres
Tu jetteras peut-être mon corps aux chiens
Tu dresseras peut-être sur notre village l'épouvantail de la terreur
Mais je ne marchanderai pas
O ennemi du soleil
Et jusqu'à la dernière pulsation de mes veines
Je résisterai.

Tu éteindras peut-être toute lumière dans ma vie
Tu me priveras peut-être de la tendresse de ma mère
Tu falsifieras peut-être mon histoire
Tu mettras peut-être des masques pour tromper mes amis
Tu élèveras peut-être autour de moi des murs et des murs
Tu me crucifieras peut-être un jour devant des spectacles indignes
O ennemi du soleil
Je jure que je ne marchanderai pas
Et jusqu'à la dernière pulsation de mes veines
Je résisterai.

Samih Al Qasim (source photo : Al Huffington Post)

Hommage à la philosophe Simone WEIL, décédée le 24 août 1943

LA PORTE

Ouvrez-nous donc la porte et nous verrons les vergers,

Nous boirons leur eau froide où la lune a mis sa trace.

La longue route brûle ennemie aux étrangers.
Nous errons sans savoir et ne trouvons nulle place.

Nous voulons voir des fleurs. Ici la soif est sur nous.

Attendant et souffrant, nous voici devant la porte.

S’il le faut nous romprons cette porte avec nos coups.

Nous pressons et poussons, mais la barrière est trop forte.

Il faut languir, attendre et regarder vainement.
Nous regardons la porte ; elle est close, inébranlable.

Nous y fixons nos yeux ; nous pleurons sous le tourment ;

Nous la voyons toujours ; le poids du temps nous accable.

La porte est devant nous ; que nous sert-il de vouloir ?

Il vaut mieux s’en aller abandonnant l’espérance.

Nous n’entrerons jamais. Nous sommes las de la voir.

La porte en s’ouvrant laissa passer tant de silence

Que ni les vergers ne sont parus ni nulle fleur ;
Seul l’espace immense où sont le vide et la lumière

Fut soudain présent de part en part, combla le coeur,

Et lava les yeux presque aveugles sous la poussière.

Simone Weil, octobre 1941

Effilage du sac de jute

Pour Marie C. qui m'a fait découvrir ce livre.

En hommage à Mahmoud Darwish, grand poète palestinien mort le 9 août 2008

Avec "Rita et le fusil", Mahmoud Darwish revient sur un amour d'enfance entre le jeune palestinien qu'il était et Rita, petite fille israélienne.

"Rita et le fusil" a été mis en musique et chanté par Marcel Khalifa.

Pour mieux connaître Mahmoud Darwish, l'écouter et écouter "Rita et le fusil" chanté par Marcel Khalifa :

http://onorient.com/mahmoud-darwich-1155-20130511

Entre Rita et mes yeux : un fusil
Et celui qui connait Rita se prosterne
Et adresse une prière
A la divinité qui rayonne dans ses yeux de miel

Moi, j'ai embrassé Rita
quand elle était petite
Je me rappelle comment elle se blottit tout contre moi
Et comment sa belle tresse couvrit mon bras

Je me rappelle Rita
Comme un oiseau se rappelle son étang

Ah Rita

Entre nous mille oiseaux, mille images
Et d'innombrables rendez-vous
Criblés de balles

Dans ma bouche, le nom de Rita prenait un goût de fête
Dans mon sang, le corps de Rita était une danse
Deux ans durant elle a dormi sur mon bras

Nous prêtâmes serment autour du plus beau calice
Et nous brûlâmes
Dans le vin des lèvres
Et ressuscitâmes

Ah Rita                                                                                
Qui a pu éloigner tes yeux des miens
Hormis le sommeil
Et les nuages de miel
Avant que le fusil ne se mette entre nous

Il était une fois
O silence du crépuscule

Ma lune a disparu au petit matin
Dans les yeux de miel
Et la ville
A balayé tous les troubadours et Rita

Entre Rita et mes yeux : un fusil

Arauco a une peine que je ne peux pas taire

       
                                     Violeta Parra chantant Arauco

Arauco tiene una pena
que no la puedo callar,
son injusticias de siglos
que todos ven aplicar,
nadie le ha puesto remedio
pudiéndolo remediar.
Levantate, Huenchullán*

Un día llega de lejos
Huescufe conquistador,
buscando montanas de oro,
que el indio nunca buscó,
al indio le basta el oro
que le relumbra del sol.
Levántate, Curimón.

Entonces corre la sangre,
no sabe el indio que hacer,
le van a quitar su tierra,
la tiene que defender,
el indio se cae muerto
y el afuerino de pie.
Levántate, Manquilef.

Adonde se fue Lautaro
perdido en el cielo azul,
y el alma de Galvarino
se la llevó el viento Sur,
por eso pasa llorando
los cueros de su kultrún**.
Levantate, pues, Callfull.

Del ano mil cuatrocientos
que el indio afligido está,
a la sombra de su ruca***
lo pueden ver lloriquear,
totora de cinco siglos
nunca se habra de secar.
Levántate, Callupán.

Arauco tiene une pena
mas negra que su chamal****,
ya no son los españoles
los que les hacen llorar,
 hoy son los propios chilenos
 los que le quitan su pan.
Levántate, Pailahuán.

Ya rugen las votaciones,
se escuchan por no dejar,
pero el quejido del indio
¿por qué no se escuchará?
Aunque resuene en la tumba
la voz de Caupolicán,
levántate, Huenchullán.

Arauco a une peine
que je ne peux pas taire,
ce sont des siècles d’injustice
que tous peuvent constater,
personne n’a trouvé de remède
bien que le remède soit évident.
Lève-toi, Huenchullán*.

Un jour arrive de loin
Huescufe le conquérant,
cherchant des montagnes d’or,
que l’indien n’a jamais cherchées,
car lui se contente de l’or
du soleil qui brille.
Lève-toi, Curimón.

Alors le sang coule,
l’indien ne sait quoi faire,
 on va lui voler sa terre,
 il doit se défendre,
l’indien tombe mort
et l’étranger reste debout.
Lève-toi, Manquilef.

Où est allé Lautaro
perdu dans le ciel bleu,
et l’âme de Galvarino
c’est le vent du sud qui l’a emportée,
c’est pour cela que pleurent
les peaux de son kultrún**.
 Alors lève-toi, Callfull.

Depuis l'an mille quatre cents
 l’indien est affligé,
à l’ombre de sa ruca***
on peut le voir pleurnicher,
 cinq siècles de roseaux
qui ne vont jamais sécher.
Lève-toi,Callupán.

Arauco a une peine
plus noire que son chamal****,
ce ne sont plus les espagnols
qui les font pleurer,
aujourd’hui ce sont les chiliens eux-mêmes qui leur volent leur pain.
Lève-toi, Pailahuán.

* chef Mapuche 
** tambour Mapuche 
*** maison traditionnelle Mapuche 
 **** vêtement de femme Mapuche 

Chanson de Violeta Parra, artiste chilienne, 1917-1967 (Trad. M. Millner) 
http://www.violetaparra.cl

La chanson évoque le peuple Mapuche qui vit de part et d'autre de la cordillère des Andes, une grande partie au Chili et une autre en Argentine :
http://fr.wikipedia.org/wiki/Mapuches

  

Romance sonámbulo

Verde que te quiero verde.
Verde viento. Verdes ramas.
El barco sobre la mar
y el caballo en la montaña.
Con la sombra en la cintura
ella sueña en su baranda,
verde carne, pelo verde,
con ojos de fría plata.
Verde que te quiero verde.
Bajo la luna gitana,
las cosas le están mirando
y ella no puede mirarlas.
Verde que te quiero verde.
Grandes estrellas de escarcha,
vienen con el pez de sombra
que abre el camino del alba.
La higuera frota su viento
con la lija de sus ramas,
y el monte, gato garduño,
eriza sus pitas agrias.
¿Pero quién vendrá? ¿Y por dónde...?
Ella sigue en su baranda,
verde carne, pelo verde,
soñando en la mar amarga.

Compadre, quiero cambiar
mi caballo por su casa,
mi montura por su espejo,
mi cuchillo por su manta.
Compadre, vengo sangrando,
desde los montes de Cabra.
Si yo pudiera, mocito,
ese trato se cerraba.
Pero yo ya no soy yo,
ni mi casa es ya mi casa.
Compadre, quiero morir
decentemente en mi cama.
De acero, si puede ser,
con las sábanas de holanda.
¿No ves la herida que tengo
desde el pecho a la garganta?
Trescientas rosas morenas
lleva tu pechera blanca.
Tu sangre rezuma y huele
alrededor de tu faja.
Pero yo ya no soy yo,
ni mi casa es ya mi casa.
Dejadme subir al menos
hasta las altas barandas,
dejadme subir, dejadme,
hasta las verdes barandas.
Barandales de la luna
por donde retumba el agua.

Ya suben los dos compadres
hacia las altas barandas.
Dejando un rastro de sangre.
Dejando un rastro de lágrimas.
Temblaban en los tejados
farolillos de hojalata.
Mil panderos de cristal,
herían la madrugada.

Verde que te quiero verde,
verde viento, verdes ramas.
Los dos compadres subieron.
El largo viento, dejaba
en la boca un raro gusto
de hiel, de menta y de albahaca.
¡Compadre! ¿Dónde está, dime?
¿Dónde está mi niña amarga?
¡Cuántas veces te esperó!
¡Cuántas veces te esperara,
ara fresca, negro pelo,
en esta verde baranda!

Sobre el rostro del aljibe
se mecía la gitana.
Verde carne, pelo verde,
con ojos de fría plata.
Un carámbano de luna
la sostiene sobre el agua.
La noche su puso íntima
como una pequeña plaza.
Guardias civiles borrachos,
en la puerta golpeaban.
Verde que te quiero verde.
Verde viento. Verdes ramas.
El barco sobre la mar.
Y el caballo en la montaña.

Federico García Lorca, Romance sonámbulo, extrait de Romancero gitano

Vert c'est en vert que je t'aime
Vert le vent, vertes les branches.
Le bateau sur la mer
Et le cheval dans la montagne.
Avec une ceinture d'ombre
Elle rêve sur son balcon,
chair verte et cheveux verts,
Avec des yeux d'argent froid.
Vert c'est en vert que je t'aime.
Sous la lune gitane,
Les choses la regardent
Et elle ne peut les regarder.
Vert c'est en vert que je t'aime
De grandes étoiles de givre
Viennent avec le poisson d'ombre
Qui ouvre le chemin de l'aube.
Le figuier frictionne le vent
Avec la peau rugueuse de ses branches
Et le maquis, rusé compère
Hérisse ses agaves aigres
Mais qui viendra ? Et par où... ?
Elle reste sur son balcon
chair verte et cheveux verts
 Rêvant à la mer amère.

Compère, je veux changer
Mon cheval pour sa maison
 ma monture pour son miroir
Mon couteau pour sa couverture.
Compère, je saigne
Depuis les monts de Cabra.
Si j'avais pu, petit,
Le marché serait conclu.
Mais je ne suis déjà plus moi
Et ma maison n'est plus ma maison. Compère, je veux mourir
Dignement dans mon lit.
D'acier si c'est possible
Avec des draps de hollande.
Ne vois-tu pas ma blessure
De la poitrine à la gorge?
Trois cents roses brunes
Ornent ton plastron blanc.
Ton sang suinte et exhale
autour de ta ceinture.
Mais je ne suis plus moi
Et ma maison n'est plus ma maison. Laissez-moi au moins monter
Jusqu'aux plus hautes balustrades.
Laissez-moi monter, laissez-moi,
Jusqu'aux vertes balustrades.
Balustrades de la lune
Par où retentit l'eau.

Déjà les deux compères montent
Jusqu'aux hautes balustrades.
Laissant une trainée de sang
Laissant une trainée de larmes.
Tremblaient sur les toits
Les lanternes de fer-blanc.
Mille tambours de cristal
Annonçaient l'aube.

Vert c'est en vert que je t'aime
Vert le vent, vertes les branches.
Les deux compères montèrent
Le grand vent laissait
Dans la bouche un goût étrange
De fiel, de menthe et de basilic.
Compère! Où est-elle, dis-moi ?
Où est ma petite femme amère ?
Combien de fois t'a t-elle attendu ?
Combien de fois t'attendra t-elle ?
Visage frais, cheveux noirs,
à cette verte balustrade!

Dans le reflet de la citerne
La gitane se balançait.
chair verte, cheveux verts,
Avec des yeux d'argent froid.
Une chandelle de glace de lune
La maintient sur l'eau.
La nuit s'est faite intime
comme une petite placette.
Des Gardes civils ivres
Frappaient à la porte.
Vert c'est en vert que je t'aime
Vert le vent. Vertes les branches
Le bateau sur la mer
Et le cheval dans la montagne

Alors pourquoi laisser ce sublime silence... ?

(...)      

ROXANE, debout près de lui.

Chacun de nous a sa blessure : j'ai la mienne.

Toujours vive, elle est là, cette blessure ancienne,

               Elle met la main sur sa poitrine.

Elle est là, sous la lettre au papier jaunissant

Où l'on peut voir encor des larmes et du sang !

               Le crépuscule commence à venir.

            CYRANO

Sa lettre !... N'aviez-vous pas dit qu'un jour, peut-être,

Vous me la feriez lire ?

Portrait de Jehandier Desrochers

            ROXANE

                                     Ah ! Vous voulez ?... Sa lettre ?

            CYRANO

Oui... Je veux... Aujourd'hui...

            ROXANE, lui donnant le sachet pendu à son cou.

                                              Tenez !

            CYRANO, le prenant.

                                                          Je peux l’ouvrir ?

            ROXANE

Ouvrez... lisez !...

            Elle revient à son métier, le replie, range ses laines.

            CYRANO, lisant.

                             "Roxane, adieu, je vais mourir !..."

            ROXANE, s'arrêtant, étonnée.

Tout haut ?

            CYRANO, lisant.

                 "C'est pour ce soir, je crois, ma bien-aimée !

"J'ai l'âme lourde encor d'amour inexprimée,

"Et je meurs ! jamais plus, jamais mes yeux grisés,

"Mes regards dont c'était..."

            ROXANE

                                           Comme vous la lisez,

Sa lettre !

            CYRANO, continuant.

              "...dont c'était les frémissantes fêtes,

"Ne baiseront au vol les gestes que vous faites

"J'en revois un petit qui vous est familier

"Pour toucher votre front, et je voudrais crier..."

            ROXANE, troublée.

Comme vous la lisez, -- cette lettre !

            La nuit vient insensiblement.

            CYRANO

                                                         "Et je crie

"Adieu !..."

            ROXANE

                  Vous la lisez...

            CYRANO

                                          "Ma chère, ma chérie,

"Mon trésor..."

            ROXANE, rêveuse.

                      D'une voix...

            CYRANO

                                        "Mon amour..."

            ROXANE

                                                                 D'une voix...

               Elle tressaille.

Mais... que je n'entends pas pour la première fois!

               Elle s'approche tout doucement, sans qu'il s'en aperçoive,

               passe derrière le fauteuil se penche sans bruit, regarde la

               lettre. -- L'ombre augmente.

            CYRANO

"Mon coeur ne vous quitta jamais une seconde,

"Et je suis et serai jusque dans l'autre monde

"Celui qui vous aima sans mesure, celui..."

            ROXANE, lui posant la main sur l'épaule.

Comment pouvez-vous lire à présent ? Il fait nuit.

            Il tressaille, se retourne, la voit là tout près, fait un geste

               d'effroi, baisse la tête. Un long silence. Puis, dans l'ombre

               complètement venue, elle dit avec lenteur, joignant les mains:

Et pendant quatorze ans, il a joué ce rôle

D'être le vieil ami qui vient pour être drôle !

            CYRANO

Roxane !

            ROXANE

            C'était vous.

            CYRANO

                                 Non, non, Roxane, non !

            ROXANE

J'aurais dû deviner quand il disait mon nom !

            CYRANO

Non ce n'était pas moi !

            ROXANE

                                     C'était vous !

            CYRANO

                                                          Je vous jure...

            ROXANE

J'aperçois toute la généreuse imposture

Les lettres, c'était vous...

            CYRANO

                                       Non !

            ROXANE

                                                Les mots chers et fous,

C'était vous...

            CYRANO

                      Non !

            ROXANE

                               La voix dans la nuit, c'était vous.

            CYRANO

Je vous jure que non !

            ROXANE

                                   L'âme, c'était la vôtre !

            CYRANO

Je ne vous aimais pas.

            ROXANE

                                    Vous m'aimiez !

            CYRANO, se débattant.

                                                                C'était l'autre !

            ROXANE

Vous m'aimiez !

CYRANO, d'une voix qui faiblit.

                          Non !

            ROXANE

                                    Déjà vous le dites plus bas !

            CYRANO

Non, non, mon cher amour, je ne vous aimais pas !

            ROXANE

Ah ! que de choses qui sont mortes... qui sont nées !

-- Pourquoi vous être tu pendant quatorze années,

Puisque sur cette lettre où, lui, n'était pour rien,

Ces pleurs étaient de vous ?

            CYRANO, lui tendant la lettre.

                                             Ce sang était le sien.

            ROXANE

Alors pourquoi laisser ce sublime silence

Se briser aujourd'hui ?

            CYRANO

                                    Pourquoi ?...

            Le Bret et Ragueneau entrent en courant... 

(...)

Edmond ROSTAND, Cyrano de Bergerac, Acte V, scène 5.